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La fotografia di ibischi rossi sulla home page è di Antony Trivet (via Pexels.com).


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Lepre in salmì

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  American gothic. Grant Wood, 1930 “Il pranzo è servito”, annunciò con fare monacale il signor Ambrogio. Lady Rose prese posto come al solito a capotavola. Alla sua destra i due figli, alla sua sinistra il marito, ingobbito tanto dal lavoro quanto dalle beghe, con gli occhi socchiusi dal peso delle palpebre sormontate dalle sopracciglia folte e bianche, che contrastano arditamente con la calvizie prematura e i favoriti bruni ben curati. Subito dopo Ambrogio arrivò con la prima portata, posò i piatti sotto ogni naso con costruita indifferenza e tornò in cucina. “Questa lepre in salmì è una gran delusione!”, chiosò la giovane figlia. “Io dico che manca solo di un pizzico di sale. Ma, a parte questo, è deliziosa come sempre”, aggiunse il patriarca assaporando con masticazione lenta il boccone. E così faceva con ogni boccone, da sempre. Ad ogni morsico, ad ogni deglutizione un ricordo che fuggiva via, una memoria che tornava e che poi spariva, come in un valzer succulento. ...
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Notte d'amore

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  Danae. Gustav Klimt, 1908 Dolce e tenue notte che avvolgi i lombi della terra col tuo tiepido manto,   lucente e compita luna che illumini i passi sospesi dell’amore appena nato.   Ave a te e alla tua casa, alla tua silente favella che espande il firmamento.   Ai piedi del pavido amante chiamato dal fato, si spiega il lento sentiero,   riecheggia il ruscello, che fresco e paziente abbevera la valle.   Sotto ogni suo passo, s’ode il croccante lamento dell’umido selciato,   la nebbia risale per baciar la fronte, imprimendone una stella.   Ora brilla e si nutre dei pensieri lieti che appagano il novizio talamo.
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Halloween is coming

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  The drinker. Erich Plontke, 1914 Halloween is coming for the timid and the reckless surprises you by dozing among pumpkins and sweetness.   At the gallop of the ghost of his steed wrapped in frost on good souls he will feed. Halloween sta arrivando per il timido e l’avventato, ti sorprende sonnecchiando tra le zucche e il cioccolato.   Dello spettro di un destriero va galoppando, avvolto dal gelo di buon’anime si va cibando.
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Cenere

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  Ogni 3 giorni - If you were in my shoes. Laika MCMLIV, 2021 Sono scesa giù nell’inferno, ne conosco ogni piccola intercapedine, mi sono fatta coccolare, consolare, cullare e abbindolare dalle sue fiamme calde e avvolgenti; ne conosco forma e colore, finanche il sapore, pungente e amaro, ma in quei momenti mi sembrava il sapore più delizioso del mondo. È stato difficile risalire, abbandonare la certezza di quei sapori, così chiari e definiti che la mia lingua conosceva bene, quel calore morbido e soffocante al quale le mie carni si erano abituate e assuefatte. Ma eccomi qui, sana e salva, con le tasche piene di cenere e le cornee ustionate. Sarà forse l’amore un’illusione, al pari del rispetto e della buona educazione? Sarà forse che siamo noi troppo indaffarate ad amare, tanto da non accorgerci di tutto quello che gira intorno? Sarà forse una conseguenza da eccesso di amore, come lo zucchero per il pancreas, come il sale per il cuore? Sarà forse per egoismo e malato ego...
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Nuvole

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© Valentina Doria 1998 Geme la terra, lacrima il cielo, chioccola la gazza che vola furtiva. Il mio cuore aspetta un tocco gentile. Questo luogo mi è nemico, mi avvolge e si avvinghia intorno all'anima gracile. Tra le mura ed il soffitto come trappole, mi ricordo delle finestre. Scosto le tende e guardo fuori. E mentre il vento mi cinge in un abbraccio di conforto materno, io elevo i miei pensieri. Al di là delle nuvole, al di là delle stelle, al di là di me.
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Gennaio

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  Concetto spaziale. Attese. Lucio Fontana, 1963 Cos’hai tu di diverso? Cos’è che ti rende nuovo? Dov’è la felicità promessa, quel gioioso rinnovamento, ostentato ancor prima di entrare in scena?   Tu, mendace verginello, rientri nel tuo grembo discreto e imporporato, risorgi dalle ceneri da egli stesso stillate.   Cos’è che ora dovrei fare? Un anno in più sulle mie spalle ingobbite dal dolore, se non anche dall’età. Un altr’anno da stare a guardare.   Tant’altri giorni srotolati ai tuoi piedi, la scarlatta passatoia del tempo e delle genti che in te confidano.   E rinverdiranno i tigli in quest’altra primavera, ma sempre la stessa. E s’infrangeranno le onde dei tuoi oceani, sempre gli stessi.   E sorgerà il sole ogni giorno, sempre nuovo, sempre lo stesso, a sputare lava incandescente sulle teste dei saggi e degli stolti, sulle rive e sui monti.   E tornerà ogni notte la luna, con le sue scure ombre ad ammantare ogni cosa. E arriverà poi la tua fine, ...
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All Hallows' evening

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  Il silenzio. Johann Heinrich Fussli, 1799-1801 Nel salotto avvolto dalla luce giallognola di una vecchia lampada da tavolo, un surreale silenzio era rotto dal volume del televisore. Seduto sulla poltrona infeltrita, un vecchio brontolone faceva finta di guardare lo schermo, intento a trovar nella sua testa un momento di raccoglimento, prima che finisse per scoppiargli il cervello. Fino a che un rimbombare di nocche sul legno venato della sua porta lo rianimò da quel letargico approccio. Al di là dell’uscio Dracula, Frankenstein e una mummia, aprirono lesti i loro sacchetti urlando: “Dolcetto o scherzetto?”. L’uomo, dagli zigomi cadenti e le spalle ricurve, brontolò e sbuffò, tant’è che il lungo baffo gli svolazzò all’insù. Con fare scocciato allungò la mano rugosa verso la ciotola piena di caramelle e cioccolato e lasciò che quegli omini ne facessero razzia a loro piacimento. “Vi verrà il diabete! Stupide pulci!”, borbottò. Ma i tre erano ormai corsi a caccia della pros...
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Il fiore del peccato

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  Il rapimento di Psiche. William Adolphe Bouguereau, 1895 Velata la fiamma, tiepida e incerta parla di luoghi di tenera effusione, dove l’occhio riposa eppur vede e respira.   Racconta di pitture e di cornici d’oro, di morbidi velluti di mutevole carezza.   Nottetempo ti chiamai tra incanti e miraggi, come vampa infernale ardevi nel costato.   Si spense la fiamma sotto il vento dell’oblio, il tatuaggio di un fiore lasciò per sempre sul mio cuore.
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Come il sole dalla terra

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© Valentina Doria 1998 Nelle pieghe del cervello si annidano pensieri di abietta gloria, sogni di vita perduta, allegorie di tramonti, luna piena a cui ululare la propria anima dismessa. Nelle pieghe del cuore si nasconde un nuovo sentimento, nuota vigoroso nel sangue vivido e bollente, affoga e risorge come il sole dalla terra.
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Autunno

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© Valentina Doria 2012 Autunno con il cuore in mano per donarlo al mio sovrano in attesa che arrivi lesta la fresca pioggia per far festa. Eccolo, è tuo, mio signore fanne fonte del tuo tepore, ch'io m'angoscio per l'attesa perché di questo amore non v'è difesa.
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