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Lepre in salmì

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  American gothic. Grant Wood, 1930 “Il pranzo è servito”, annunciò con fare monacale il signor Ambrogio. Lady Rose prese posto come al solito a capotavola. Alla sua destra i due figli, alla sua sinistra il marito, ingobbito tanto dal lavoro quanto dalle beghe, con gli occhi socchiusi dal peso delle palpebre sormontate dalle sopracciglia folte e bianche, che contrastano arditamente con la calvizie prematura e i favoriti bruni ben curati. Subito dopo Ambrogio arrivò con la prima portata, posò i piatti sotto ogni naso con costruita indifferenza e tornò in cucina. “Questa lepre in salmì è una gran delusione!”, chiosò la giovane figlia. “Io dico che manca solo di un pizzico di sale. Ma, a parte questo, è deliziosa come sempre”, aggiunse il patriarca assaporando con masticazione lenta il boccone. E così faceva con ogni boccone, da sempre. Ad ogni morsico, ad ogni deglutizione un ricordo che fuggiva via, una memoria che tornava e che poi spariva, come in un valzer succulento. ...
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Dicembre

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  Scrooge scaccia il primo dei tre spiriti. Jonh Leech, 1843 Questa non vuole essere una poesia, ma soltanto un’opinione mia, di quel che questo mese sia per tutta l’allegra compagnia.   Non m’importa delle rime né tantomeno di far stime, ma se qualcosa devo dire, infine questo è ciò che il mio cuore esprime.   Qui la neve la si vede ogni trent’anni, le vacanze sono nostalgia lontana, le luci il lusso del non vedente.   I colori, le forme e i sapori si confondono in una quadriglia improvvisata da chi per tutto l’anno non muove un passo.   E poi c’è da correre e d’affannarsi nella gara più folle e più attesa, al solo scopo di volersi più bene.   Il freddo ha imparato a camminare carponi, per non farsi vedere. E si torna a fingere di saper amare.   E non c’è più silenzi né solitudini, non c’è tempo per pensare e non c’è lacrima che tenga.   Nel dodicesimo tutto s’arresta. Il cammino del vecchio qui trova il suo tempo, che il nuovo rincorre per quell...
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Coven

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Il sonno della ragione genera mostri. Francisco Goya, 1797 Evoca o diva i miei perenni tormenti. Evoca o mistica i miei sogni innocenti.   Accecami l’anima con la tua luce perenne, svela i tuoi segreti con gesto solenne.   Evoca o diva i miei torbidi desideri. Evoca o mistica i miei dolci pensieri.   Svelami l’amore e i suoi delitti, arrestami il cuore e i suoi conflitti.   Spiega il mio volere restare sotto incanto, il reo non nascondere di questo tuo canto.
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Filastrocca d'autunno

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  Pixabay (via Pexels) D’ambra e di ruggine si tinge il sentiero, cavalca solitario il fiero straniero.   Di porpora e oro s’intona poi il cielo e la pioggia sottile rinfresca il bel melo.   Fiorisce il castagno nella vasta foresta, l’orso s’acquieta il raccolto s’appresta.   S’affaccia il pettirosso fieramente impettito, matura anche l’uva e il suo succo squisito.   Suonan le campane nel tiepido dì, l’amabile stagione quest’oggi esordì.
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The Bird Cage

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  Loie Fuller alle Folies Bergere. Toulouse-Lautrec, 1893 Era una lucente mattina di maggio, il borsone era pronto, gli stivali erano ai piedi e il serbatoio era stato riempito la sera prima. Lotti e William salirono in sella alla vecchia V-Star rosso carminio e iniziarono il loro viaggio attraversando terre desolate e percorrendo strade che si innestavano tra monti e deserti. Andavano alla scoperta di luoghi remoti e di antica memoria, luoghi rimasti quasi inesplorati, abbandonati a se stessi, ma custodi di un tesoro storico non riconosciuto a sufficienza. La loro voglia innata di esplorare, custodita all’interno di uno scrigno fatto di fanciullesca curiosità, dava sempre loro un buon motivo per svegliarsi la mattina e mordere più asfalto che potevano, ogni qualvolta se lo potevano permettere. Quel giorno avrebbero visitato una piccola e antica città che doveva la sua fortuna alla scoperta di una miniera, oltre che all’estro creativo dei suoi abitanti che ne fecero in poco t...
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Lo specchio del tempo

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  Ritratto di Michel Leiris. Francis Bacon, 1976 Osservando la sua immagine riflessa nello specchio, con i palmi delle mani si stropicciava   il viso eseguendo frenetici movimenti verticali. Nelle sue orbite oculari si vedevano i filamenti di sangue disegnare le sottili vene che ne esaltavano il niveo biancore. Si chiedeva cosa facesse lì, in quel luogo dimenticato dal dio come dall’uomo. La barba incolta di giorni, forse settimane iniziava a prudere e i vestiti cominciavano ad emanare un odore di marcio. Dopo un’ultima smorfia allo specchio, rivolta a sé stesso come insulto gratuito, nella piena convinzione di meritarlo, si diresse verso la finestra. Al di là dei vetri opacizzati dall’età, vedeva il cielo rosso come fuoco e la terra nera come inchiostro. Non vi era anima viva, nessuno verso destra, nessuno verso sinistra, nessuno all’orizzonte. E non si udiva alcunché, nessun suono da sopra, nessun suono da sotto. Un sibilo di vento sollevò lesto il pulviscolo che ric...
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Volevo solo un giardino

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© Valentina Doria 2013 Eccomi qui. In una notte gelida d’inverno la mia testolina fa capolino da una finestra che guarda a nord. O forse a sud. Non saprei. I miei occhi sono ancora chiusi, serrati, forse per paura, forse per necessità, ma appena sarò in grado di aprirli farò caso se da questa piccola finestra si vedono gli orsi polari o i pinguini. Oh, guarda! C’è una piccola luce laggiù. Allora forse questo è l’oriente e quella timida lucina è il sole che sorge al di là del monte Fuji! Oh no! È sparita! E adesso? Come potrò capire dove sono? Dovrò chiedere aiuto, ma come? Ad un tratto la mia bocca si spalancò ed un suono flebile ne uscì. Ascoltate! Ascoltate! Ma perché nessuno mi risponde? Perché nessuno mi dice niente? Ascoltate! Perché non mi ascoltate? Forse la mia voce non ha abbastanza decibel? O forse non è piacevole e tutti voi vi state ora tappando le orecchie e lo fate apposta a non sentirmi. Oh, per favore, qualcuno mi dica qualcosa! Dov’è che sono? Cosa ci...
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La lista dei desideri

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  Gli elefanti. Salvador Dalì, 1948 Con l’arrivo dell’anno nuovo, arrivò per Jane e Mary anche la possibilità di poter dare senso ad un progetto rimasto in un cantuccio per molto tempo. Finalmente si andava quantificando la possibilità di dare una svolta alle loro vite,   potevano iniziare a prefissare scadenze che avrebbero diligentemente rispettato e stilare una lista delle cose da fare da appendere al frigorifero. Ne avrebbero spuntato tutte le voci, dalla prima all’ultima, esattamente in quell’ordine e nel tempo prestabilito. Volevano che tutto fosse perfetto, organizzato a puntino, non avrebbero lasciato spazio ad eventuali errori; avevano desiderato quel momento così a lungo che anche un solo passo indietro sarebbe stato per loro segno di fallimento. L’eccitazione era visibile a fior di pelle. I peli sulle loro braccia, dritti come canne di bambù, davano un certo prurito, ma cosa importava? L’attesa fu così lunga e laboriosa che il tempo ad un certo punto sembrò lo...
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Il tempo di un momento

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  La corde sensible. René Magritte, 1960 Immagine dinamica di uno statico pensiero, scorre rapidamente come un film in bianco e nero.   S’innalza e s’abbatte, ruota e sobbalza. Anima mia! Anima mia! Dove vai? Dove vai?   Come tumultuoso vortice s’aggroviglia la stanza. Arrestati! Arrestati! Quand’è che tornerai?   Spira e sospira, danzano le ore, i tempi si fan maturi. Tutto quel che è pensiero in fondo, non è che duri.
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Ottobre

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  Un mattino d'ottobre. Antonio Fontanesi, 1862 Ottobre di ombre e di uragani, di scherzi da villani. Di foglie e di arrosti, di piedi dentro ai mosti.   Ottobre di sole e passeggiate, di storie d’amore mai nate. Di camini accesi e di tempi ben spesi.   Ottobre di giorni più corti, di sogni noi assorti. Di stelle e di fuochi che brillan nei tuoi occhi.
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