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Cenere

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  Ogni 3 giorni - If you were in my shoes. Laika MCMLIV, 2021 Sono scesa giù nell’inferno, ne conosco ogni piccola intercapedine, mi sono fatta coccolare, consolare, cullare e abbindolare dalle sue fiamme calde e avvolgenti; ne conosco forma e colore, finanche il sapore, pungente e amaro, ma in quei momenti mi sembrava il sapore più delizioso del mondo. È stato difficile risalire, abbandonare la certezza di quei sapori, così chiari e definiti che la mia lingua conosceva bene, quel calore morbido e soffocante al quale le mie carni si erano abituate e assuefatte. Ma eccomi qui, sana e salva, con le tasche piene di cenere e le cornee ustionate. Sarà forse l’amore un’illusione, al pari del rispetto e della buona educazione? Sarà forse che siamo noi troppo indaffarate ad amare, tanto da non accorgerci di tutto quello che gira intorno? Sarà forse una conseguenza da eccesso di amore, come lo zucchero per il pancreas, come il sale per il cuore? Sarà forse per egoismo e malato egocent
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Sorrow

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  Sorrow. Vincent Van Gogh, 1882 Sono innumerevoli i personaggi illustri che vantano disturbi mentali. Il primo che mi viene in mente è Van Gogh. Egli è uno dei miei pittori preferiti, con la sua meravigliosa arte mi sono avvicinata alla pittura e al suo studio, ho visto i suoi capolavori in giro per il mondo ed ogni volta che mi avvicino ad un suo quadro è un’emozione immensa, estremamente simile alla sindrome di Stendhal. Ecco, partiamo da qui, la sindrome di Stendhal, un’affezione psico-fisica quasi mitologica, un disturbo mentale (ma temporaneo) che colpisce chi guarda un’opera d’arte in grado di stimolare le sinapsi nel modo giusto. Ero ancora una bambina, eppure, quando visitai per la prima volta gli Uffizi, ebbi un sentimento molto simile dinanzi la Medusa di Caravaggio. Ebbi le palpitazioni e il fiato corto, rimasi a guardare quel dipinto per interminabili minuti, mentre mia madre scappò via perché lo trovò inquietante. Io insistetti a rimanere lì, davanti ad esso, rapita
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Lepre in salmì

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  American gothic. Grant Wood, 1930 “Il pranzo è servito”, annunciò con fare monacale il signor Ambrogio. Lady Rose prese posto come al solito a capotavola. Alla sua destra i due figli, alla sua sinistra il marito, ingobbito tanto dal lavoro quanto dalle beghe, con gli occhi socchiusi dal peso delle palpebre sormontate dalle sopracciglia folte e bianche, che contrastano arditamente con la calvizie prematura e i favoriti bruni ben curati. Subito dopo Ambrogio arrivò con la prima portata, posò i piatti sotto ogni naso con costruita indifferenza e tornò in cucina. “Questa lepre in salmì è una gran delusione!”, chiosò la giovane figlia. “Io dico che manca solo di un pizzico di sale. Ma, a parte questo, è deliziosa come sempre”, aggiunse il patriarca assaporando con masticazione lenta il boccone. E così faceva con ogni boccone, da sempre. Ad ogni morsico, ad ogni deglutizione un ricordo che fuggiva via, una memoria che tornava e che poi spariva, come in un valzer succulento. “Ma
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Come il sole di mezzanotte

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  Pandora. Dante Gabriel Rossetti, 1869 Come il sole di mezzanotte irrompe un raggio di fiele nell’oscurità del desio. Uno squarcio di luce cavalca furioso tra i sensi e le impasse, brucia radioso sul fondo del bicchiere.   Come il sole di mezzanotte arde lampante la fiamma del dolore. Porterà la sapienza nel mondo che si spegne, affievolendosi al refolo del tuo alito.   Come il sole di mezzanotte s’inerpica verso il divino, dove le anime perdute hanno dimora. Lì troverai anche la mia quando, stanco, tornerai.
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Autunno

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© Valentina Doria 2012 Autunno con il cuore in mano per donarlo al mio sovrano in attesa che arrivi lesta la fresca pioggia per far festa. Eccolo, è tuo, mio signore fanne fonte del tuo tepore, ch'io m'angoscio per l'attesa perché di questo amore non v'è difesa.
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Filastrocca d'autunno

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  Pixabay (via Pexels) D’ambra e di ruggine si tinge il sentiero, cavalca solitario il fiero straniero.   Di porpora e oro s’intona poi il cielo e la pioggia sottile rinfresca il bel melo.   Fiorisce il castagno nella vasta foresta, l’orso s’acquieta il raccolto s’appresta.   S’affaccia il pettirosso fieramente impettito, matura anche l’uva e il suo succo squisito.   Suonan le campane nel tiepido dì, l’amabile stagione quest’oggi esordì.
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The Bird Cage

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  Loie Fuller alle Folies Bergere. Toulouse-Lautrec, 1893 Era una lucente mattina di maggio, il borsone era pronto, gli stivali erano ai piedi e il serbatoio era stato riempito la sera prima. Lotti e William salirono in sella alla vecchia V-Star rosso carminio e iniziarono il loro viaggio attraversando terre desolate e percorrendo strade che si innestavano tra monti e deserti. Andavano alla scoperta di luoghi remoti e di antica memoria, luoghi rimasti quasi inesplorati, abbandonati a se stessi, ma custodi di un tesoro storico non riconosciuto a sufficienza. La loro voglia innata di esplorare, custodita all’interno di uno scrigno fatto di fanciullesca curiosità, dava sempre loro un buon motivo per svegliarsi la mattina e mordere più asfalto che potevano, ogni qualvolta se lo potevano permettere. Quel giorno avrebbero visitato una piccola e antica città che doveva la sua fortuna alla scoperta di una miniera, oltre che all’estro creativo dei suoi abitanti che ne fecero in poco tempo
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Lo specchio del tempo

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  Ritratto di Michel Leiris. Francis Bacon, 1976 Osservando la sua immagine riflessa nello specchio, con i palmi delle mani si stropicciava   il viso eseguendo frenetici movimenti verticali. Nelle sue orbite oculari si vedevano i filamenti di sangue disegnare le sottili vene che ne esaltavano il niveo biancore. Si chiedeva cosa facesse lì, in quel luogo dimenticato dal dio come dall’uomo. La barba incolta di giorni, forse settimane iniziava a prudere e i vestiti cominciavano ad emanare un odore di marcio. Dopo un’ultima smorfia allo specchio, rivolta a sé stesso come insulto gratuito, nella piena convinzione di meritarlo, si diresse verso la finestra. Al di là dei vetri opacizzati dall’età, vedeva il cielo rosso come fuoco e la terra nera come inchiostro. Non vi era anima viva, nessuno verso destra, nessuno verso sinistra, nessuno all’orizzonte. E non si udiva alcunché, nessun suono da sopra, nessun suono da sotto. Un sibilo di vento sollevò lesto il pulviscolo che ricoprì il p
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Il viaggio

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  Stati d'animo: Gli addii. Umberto Boccioni, 1911 Con la calma e il passo felpato che si addice a chi non teme che il tempo gli sfugga dalle dita, un viaggiatore si recò in stazione. Era una mattina di inizio primavera, l’aria era ancora fresca dall’inverno che andava scemando, ma frizzante al punto giusto. I ciliegi iniziavano la loro rituale fioritura, imitando la neve e rendendola invidiosa. Le pozzanghere si andavano asciugando, mentre il sole si faceva ogni giorno sempre più rosso. L’attesa in stazione fu inconsuetamente lunga, ma non se ne crucciò. Era nel suo ambiente, tra il carretto delle merende, il facchino affaccendato e gli annunci garbati dell’altoparlante che echeggiava da un pilastro all’altro. “Non in tutto il mondo si può vantare una stazione ferroviaria così ben organizzata ed educatamente caotica”, disse sorridendo ad un vicino di attesa. Il vicino sorrise a sua volta, protetto dalla tesa del cappello. Temendo di aver invaso la sua privacy, chiese scu
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Dell'eterno amore

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  La mélodie oubliée. Luo Li Pong, 2017 Fresco profumo di un fiorente prato dai fili d’erba smossi dal vento, culla ancestrale di mondo e conoscenza.   Divina presenza, perpetua madre. Dolce e carnale sogno, palpabile desiderio terreno.   D’ambra, di fieno, d’ebano e di perla, soffice derma ardente e odoroso. Padrona infernale dei sensi umani.   Tra le sue braccia v’è conforto, nel suo seno v’è la vita. Nei suoi occhi s’infrange l’oceano, che smuove i monti e trabocca i fiumi.   Dai suoi lombi origina la stirpe che la condannò. Martire casuale, regina del castello.   Divina provvidenza, perpetua reminiscenza. Le sue brame, cosparse d’incensi portati dal vento verso terre lontane tramutano ogni cuore.   Suo è questo luogo di eterna perdizione. Suo è la saggezza e la forza. Suo è il potere dell’eterno amore.
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